Nuestro amo, juega al esclavo...

http://www.cuatro.com/noticias/videos/revolucion-jazmines-tunez/20110114ctoultpro_19/

Violencia... es mentir...

Con pómez limaste los jazmines, y aullaron
y ahora, te muerde los talones el fuego
tus adivinos, esta vez no te avisaron
lo mucho que podía raspar el terciopelo


aún espera caer un águila entre el cielo
promete a betcebé, esta parodia de david
mas si antes tomaste el jugo de su vid
hoy tus aliados sonrien con rostros de hielo...


Fuerza Túnez, fuerza ancestros, que este sea su Mayo, su Cordobazo, no aflojen, no cedan, van a querer engañarlos, venderles una maqueta de estado, van a querer lavarse las manos, y van a aparecer aliados de repente listos a sacar la mayor ventaja, pero no se rindan, mantengan la fuerza en su pueblo!

Perdiendo el Tiempo

Perdiendo el tiempo...
Arcilla en la mente de Borges a Cátulo
moldeada con las aguas del río de Heráclito

Hace poco visité a mi bisabuela, cuando me preguntó por mi madre le respondí que estaba en Claromecó (ciudad ahora conocida por la propaganda), mi bisabuela entonces sonrío, y me comentó que cuando eran jóvenes, con su esposo y una familia de amigos, habían ido en auto hasta por la playa hasta aquel pueblito, hace muchos años.

Paso un buen rato, antes de que de mi mente pudiera dejar de superponer el cuerpo débil y cansado de mi bisabuela con la imagen de una mujer joven, rebosante de vida, cubierta con alguno de esos vestidos gráciles de los años 30, y un peinado sofisticado, una pequeña versión sirio-argenta de Marilyn Monroe, parada en un  o de esos autos antiguos, sonriendole al viento y al océano, mientras su esposo, de traje, maneja por la costa de arena.

Lo lamento mucho por mi bisabuela, a su edad y en su estado, los recuerdos son lo único que le quedan, y ella de a poco está perdiendo la memoria, sin embargo la sonrisa que resplandeció en su rostro cuando, por un instante, ella se transportó a su visión de aquel recuerdo, fue lo suficientemente fuerte como para saber, que al menos, por ahora, todavía posee esa bendición, la de por escaparse a los mejores tiempos de su vida, y recordar las playas desiertas, el viento y el mar de claromecó, ahora que no quiere salir más de su casa.

Locura I: Oda a la música del flaco

tu música tiene tantos matices, paroxismo de mil percepciones juega con sus suaves corazones de nácar y plata, 
un día son sútiles olas de terciopelo
otro día la crudeza animal del dragón
un día la lenta progresión del medioveo
otras el percusivo latir de un corazón

Regalo a la Percepción.

De entre los muchos misterios que pueblan Buenos Aires, quiero referir a uno puntual, y a una historia que llegó a mis oídos sobre este.
Es sabido que en alguna parte de la estación Constitución fantasma del subterráneo, crece una planta de propiedades inigualables, respecto a cómo llegó allí nadie lo sabe aunque se dice que es proveniente del Tíbet, o de la selva hindú; cómo fuera, la planta habita alguno de aquellos túneles perdidos al hombre y es sabido qué quién logre conseguir una flor de la misma y logre aspirar de su humo sagrado, sentirá como los mismos dioses en su lejano Olimpo.


La historia a la que refiero tiene como personaje a un joven y prometedor artista; guiándose por antiguos mapas escondidos en las catacumbas de la biblioteca nacional, entre los escombros del viejo palacio presidencial, él logró encontrar la planta, y extrayendo uno de los cogollos divinos, se lo llevo a su hogar dónde lo preparó adecuadamente.
Así me han contado el cuento.

Fumó una sola y lenta seca.
Late y late su corazón, estalla en un remolino de mil sensaciones, toma la máquina de escribir, pues se siente lleno de inspiración y paciones, tipeó las palabras en rima, prosa, verso, cuento, guión y novela, ayudado por el whisky y el café, pasó la noche entera escribiendo en vela, y aunque parecía la negra tinta emanar desde sus mismas venas, no lograba alcanzar a describir tantas imágenes y tantas escenas, a pintar con signos y fonemas, tantos recuerdos y momentos, presentes pasados y futuros; buscó entonces lápices y pinceles, y comenzó a dibujar en los lienzos y en los muros, retratos y paisajes, escenas grotescas de comedia; y de drama, hermosas, sin llegar a expresar su pasión en aquellas torpes figuras borrosas, el torbellino de odio, amor, tristeza, alegría, furia e ira; entonces buscó el tambor, la flauta, el piano, el arpa y la lira, con tonos, ritmos y compases buscó en el sonido una cura, y por momentos hasta sintió llegar al ansiado cenit de su locura, pero cuando finalmente la calma le parece ya cercana; un arrebato, una explosión, y mil y un emociones de él emanan, no puede soportar tal situación, colapsan sus sentidos, decide huir, quiere alejarse, sin importarle cual sea el destino, así llega hasta los lejanos campos; derrotado ya, sobre la hierba se tira, y clavados sus ojos hacía el sol del mediodía, finalmente su cuerpo expira.

Lo divino no es grato a todos los hombres.

La Suerte la Fabricás Vos

Terminó un ciclo importante de mi vida, ahora comienza uno nuevo, y con él, un nuevo blog que lo ilustre, de la misma manera que Scalabrini reflejó mi vida a lo largo del 08 y el 09, y Trenes Perdidos el 09 al 10.

Tengo mucha para decir, pero voy a tratar de no presionarme, y de no apurarme por escribir.
Espero que este sea un buen blog.

Aprovecho para agradecer a todas las personas que estuvieron acompañandome en las etapas anteriores, y sé que seguirán en esta.

Para terminar una frase, como dice la Perra:
La Suerte la Fabricás Vos.